Brotaré primaria, decisiva e inaprensible

                                                         Foto de María Paula Giraldo Tabares

Mis secretos afiebrados

se adentran en la mañana,

fulgen como incendios sin límite

por las venas del sol.

Los nudos eremitas de mi cuerpo

intentan asistir

a los partos empapados de vainas,

de cortezas nuevas que abrirán

su sombra a las palabras,

como besos lumínicos

arbolados en mis sienes.

Mis restos de humanidad se callan,

se desvanecen vivos ante mis ojos,

retrocede la estrecha beldad de los milagros

y me quedo hundida

en la calma de todas esas verdades

de corazón pequeño

y latidos altos, de paraísos cortos

e inviernos arrancados al vacío.

Cuando haya bebido el veneno de la noche

que aún pernocta en mis manos,

seré agua inexpresable,

aderezo ceñido a los límites de la piel,

alma prieta, rumor escrito

sobre el vientre animal y primigenio,

y brotaré primaria, decisiva e inaprensible

sobre la sombra de mi muerte.

                                                            Autora: Marian Raméntol Serratosa

Acotación: Este poema da nombre al libro Primaria, decisiva e inaprensible que la poeta regala como eBook a través del vínculo siguiente y que me ha dedicado; un regalo invaluable. 
http://marianramentol.blogspot.com.co/2015/07/primaria-decisiva-e-inaprensible-en-e.html

Intercambio

                                             Muchacha en la ventana, de Salvador Dalí - Imagen tomada de la red.

Me acerco a ti, con el clamor de amanecer de una ventana
-que llega del garbeo perentorio por la noche pulida-,
envuelto en frío y atendiendo insomne una punción:
las perpetuas demandas de la esencia que urge…

¡Y no está la poesía!, sólo hay evocación sin argumento,
anales de caóticas miradas escapando entre ascuas,
remotos ecos de alguna voz oculta disfrazada de lágrima
-supina en los jadeos del alma misma ardiendo en su aire-,
sólo las sombras forman los tejidos de unos mínimos lienzos
y sobre el aire flotan: la nostalgia, la amargura, la pena…

¿Qué queda  allí que no esté muerto, tal vez semisepulto
o en abandono y colgado en un rincón, después de develado?

Lleva el verso, lector, al corazón y dale vida el mínimo segundo de tu verbo
para que se prolongue el eco, por tu sangre prendido a tu miocardio
allende el infinito, atrévete a sentir que te da un pulso ingrávido.

Octubre

                                                        Imagen tomada de: http://fondosdepantallagratis.net/

En la geografía del otoño
el ocre se desborda
arcilla deleznable en quien la lágrima
robustece el impulso
de humilde segador
con embates de hocino transmutado.

Ya van los girasoles a la mesa:
gualda y ocre
amalgama de pétalos
y las arenas secas de la espiga
con levadura
panes bajo fuego.

Es el fervor del hombre
hecho materia en linos de aire
que se dispersa sobre el azul de fondo,
tono gris en la noche que revienta
y hace del sueño vela intermitente
llama obstinada que en bosques de paciencia
consume lo que pende sobre el hueso.

Gime razón: ja, ja, ja, 

Imagen tomada de: http://www.eltiempo.com/multimedia/especiales/la-verdad-del-pais-aun-nos-espanta/14376677/1

¡Jaime Garzón!,

Como siempre:
desde todos los lugares te asomas;
impertérrito ahora,
inmortalizado
y por ende más patético;
seguirás siendo,
como todo redentor, espejo
para tanto y tanto hipócrita y fariseo
que incapaz de comprender
tus irónicas parábolas y cáusticos axiomas
reclama por tu ausencia
y protesta tu muerte con llanto y dolor.

No te has ido
te hemos hecho perenne
por una carcajada que seguirá gritando
la intolerancia
con que te hemos sacrificado
en el absoluto egoísmo
al no date cabida sincera
en el corazón para rendirte,
en vida,
el mínimo tributo de la aceptación
que hoy,
tu muerte, denuncia como farsa.

Incapaces de asimilar
tus técnicas de combate
contra los demonios internos
desbordamos
contra el fantasma de que te investimos
toda la alevosía de nuestra ingratitud
y sin embargo te marchas
arropado sólo
con el leve y venturoso manto de tus risas
y nos dejas desnudos
con nuestro fatal ropaje de violencia
que el corazón aún
se resiste a reconocer.

Hoy te hemos liberado
para nuestra propia condena.

Gracias por tu perdón
anticipado...

¡No fuimos dignos de ti!

                                                                 

                                                                 Asesinado el 13 de agosto de 1999

Juez, no barajas ni en tono 

Imagen tomada de: http://www.elespectador.com/noticias/judicial/el-asesinato-impune-de-un-hombre-de-paz-articulo-502012

¡Jesús Antonio Bejarano!,

Hasta donde el bruto permitió
inclusive con tu nombre
predicaste la verdad,
la que no comprenden tantos
que pretenden justicia
sobre un océano de sangre,
y paz
bajo un manto de terror.

Hoy has quedado expuesto
a los sentidos
de quien esté en capacidad de no ahogarlos
con pequeños retazos blancos
que exhiben como lemas
que no viven
y que se adornan
con símbolos que no representan
lazos para unir espíritus
sino nudos para acuñar capitales
que hacen más patética la doble faz
de la máscara con que discurren la vida
quienes los proporcionan.

Tu enseñaste
cómo se debe querer la paz:
viviéndola
hasta dejarte inmolar por ella,
no volviéndola baratija de mercado,
lema de lienzo.

Tu gruesa voz seguirá resonando,
hoy acrecentada por el eco del martirio,
en los oídos hipócritas que dirán
dolerse por tu ausencia
aunque no se conmovieron por tu soledad
en la brega
y menos te dieron acogida
para preservarte con su tolerancia y comprensión.

Tu sicario,
como cualquier intolerante,
de cualquier grado, es
'jues que no baraja ni en tono'
-eso dice el anagrama de tu nombre-
que incapaz de cualquiera otra
perspectiva o sendero
arrojó tus frutos al mar de la muerte
pretendiendo con ello conservar el precio
de su propia podredumbre;
y para colmo de aberraciones:
de nuevo y de manera oficial
"se ofrece recompensa por delación",
lo que significa
quitarle el valor al valor
para ponerle precio
y, como ha sido evidente,
obtener con ello sólo la misma impunidad
y la perpetuidad de un negocio
en el que compiten
el segador de vidas y el de conciencias
por alcanzar la mayor cotización.

¡Siquiera te moriste Jesús Antonio
sin tener que ahogarte en el pantano!

                                                                              Asesinado el 15 de septiembre de 1999

Matices y variaciones

Imágenes: Retrato de Ludwig van Beethoven en "dominio público".

Siendo la misma luz la que pregona
no son los mismos ojos los que auscultan,
suenan de muy diversa forma los matices
y sobre el tímpano de la memoria
no pulsan los arpegios que componen
la romanza feliz de las primeras horas
sino los desacordes tonos estridentes
que ofrece un calderón imperdonable;
la partitura es otra y está escrita
con signos de metralla e impostura
que hacen lenguaje braille inoperante,
para entender la tétrica inscripción
que hay en la tumba de los pensamientos;
cada neurona es área de conflictos:
matices y variaciones que infringen la armonía.

Fotomontaje

                               Imagen tomada de: http://fr.forwallpaper.com/wallpaper/memories-and-tears-900023.html

Contengo los vapores de que me desato:
fluidos gaseosos del puchero de mis rutas;
y escaldado por la fragua de los días corridos
plasmo en juego de luces lo que el rojo de mi güito
vierte sobre las sombras de las cosas que viven
ilesas como pintura en un espejo anverso,
mostrando un fotomontaje incongruente;
lo demás es anhelo que cubierto de sombras
cobra vida en la luz que desprende un destello.

Límite

                                                                                                              Foto de: María Paula Giraldo Tabares

Más allá de la punta en que el sendero
parece, convertirse en horizonte
sigue siendo camino, que conduce
hacia dónde, define quien deambula
y no hay cumbre más alta
que la cumbre infinita
que el fondo de la fosa significa.

Urbe en anaqueles de alma

“La ciudad que nos hizo, que nos hace.”
         Juliana Londoño “Carecoco”.

                Imagen tomada de: http://www.minuto30.com/fotos-video-un-doble-arcoiris-premio-a-los-madrugadores-esta-manana/525083/

Calcina la mirada de hambre de unos ojos
que aplaca la basura que desecha el comercio;

en los cuerpos desnudos el hielo se cuartea
en busca del abrigo que el amparo les niega;

las vítreas pupilas del viejo sisan vida
al aire que le quema los pulmones deshechos;

la laringe que canta su balance en los buses
se agota entre la herrumbre de míseras medallas;

los piojos desplazados del fondo de la jungla
los traga la garganta del bulevar que irrumpen;

la añoranza que enhebra malabares de esquina
se abraza en las angustias que el aire interno lleva;

unos pies sin zapatos llagan el pavimento
corriendo tras la bola de anhelos hechos trapo;

una cruda muchacha cruza cubierta en vanos
con su mínima carne bajo oscuro apetito;

los corros esnifando la muerte en todo gesto
porque no hay vida plena en la cual empeñarse;

apenas  se hace vida, batalla el desconsuelo
con esmog que le invade de muerte las entrañas
y llora entre los brazos que tiemblan impotentes
para entregarle un aire de tono natural;

inactivos y errantes y enfermos de la angustia…
¡todos claman al cielo buscando una respuesta!

Todo rompe en la cara, claxon estrepitoso
mientras la caravana del Alcalde hace fuga
obviando los remedios por ir en sus tareas
tras cristales ahumados que impiden percibir
más allá de la valla “obra por iniciar”:
el túnel que sepulta prioridades de todos
y servirá de parque, cual placa perdurable,
que con letras de molde exalte su elación.

¿Qué queda en anaqueles para posteridad?

¡La historia que da prez porque enriquece!:
los oros lixiviados de la perco-gerencia
que en cuarteles de invierno se suele recoger
mientras mueren en polvo los cuadros callejeros
que adornan la avenida que transitó el boato.

Garlito

      Tomada de: http://www.viajablog.com/video-experiencia-pescar-cangrejos-suecia/

Es un viejo hilandero el corazón
que entreteje vocablos con-sentidos
y expresiones, también contra-indicadas
para moldear la defunción debida
en el piélago del discernimiento.

Librado está en la trama del poema
el máximo sujeto que lo escribe
como el ánimo débil que lo lee
y por causa del principio que conciernen:
todo será verdad según el alma
que viva en las fronteras de la muerte
y alimento será según la boca
que muera en los linderos de la vida;
el teatro es un mar y el aire resonancia
en que nace la obra y muere el pensamiento.

El poema se va a la mar cerrada
en que ahoga al poeta y su desvelo
para salvar la vida al pescador
que atrape esa pasión en su garlito.

Perspectiva desde puna

                                                                                                Foto de: María Paula Giraldo Tabares

Busqué altura para analizar tu partida y constaté por qué, nunca percibí tu proximidad y sí tu hábito para vivir de espaldas; los espejos son brutalmente sinceros y, con tomar la distancia adecuada, puntualizan los espejismos; nunca pretendí un ‘camino de rosas’, pero la senda de cantos permanentes, sobre todo si han sido dispuestos para simular una vía estética, no es la que fortalece el pie de amigo y menos la que estimula sondear horizontes. Pretendiste involucrarme en tu mecanismo, pero le faltó aceite al gozne y los pernos en el quicial de balsa de tu ser no soportaron el peso específico de las alas de mi espíritu: soy mirador de cristales de roca y no terraza rústica donde disfrutar de un recreo y menos terreno dónde escenificar combates; el campo está abierto para que practiques a atrapar seres frágiles, de factura común; porque los arquetipos, deberías saberlo, somos objetos de preservación y no modelos de exhibición para jactancia y presunción. Con objetividad, no te estoy devaluando; justiprecio tu naturaleza y condición y me satisfago con mi perspectiva de puna: no hay nada de mayor valor que un mañana descodificado; contender con argumentos para vivir en paz, cohesiona más que argumentar desacuerdos para vivir en guerra. ¡Yo sé: “no he de olvidarte nunca, pero te digo adiós”!

Didáctica del recelo

“Contra los bloqueos: dibujar, lo que sea.”
                                                    Naranjalidad

Imagen tomada de: https://www.instagram.com/p/BKda_3Lgh5i/?taken-by=naranjalidad 

Con el miedo sujetado al cálamo
y el temblor en la punta del ala
lanzarse al infinito de la albura
y al dominio inefable del silencio
es una gallardía como acto,
comporta que volar es ser gentil
y el cisma una condena provechosa.

Otro ente es la guerra fratricida
entre tu ‘yo’ interior y el desafecto
y nefanda consecuencia la censura
que barrunta el cristal,
por eso hay que ser ciego…
que el horizonte es tacto inhabitado
si no hiendes su escarcha
y el papel hay que emporcarlo
para domeñar desconciertos.

Sottovoce

A Marian Raméntol Serratosa, 

quien me ha hecho el invaluable regalo de dedicarme su poemario:

Primaria, decisiva e inaprensible.

Imagen tomada de: http://marianramentol.blogspot.com.co/2015/07/primaria-decisiva-e-inaprensible-en-e.html

Yaciendo en las pupilas de la tarde
hoy puedo marginar de mi angostura
los humores del látigo, lavarlos
con salmueras y pócimas, vertidas
sobre falsas caricias y agasajos,
y quedarme suspenso
en las corrientes térmicas del beso
de la voz que me trae el poemario.

Mueve su inmensa luz, en el recuerdo,

anhelos de otra edad, enmohecida,
y desahoga en su calor profundo
la anquilosis del verbo.

Hoy ha salido el sol tras el macizo
de mi oriente de años encubiertos
y me ha dicho que llegas desde España
brindándome esplendor –nunca ganado–
de sólo generosa  y altruista.

Sin reflexión me quedo, estupefacto,
porque el filo del pulcro firmamento
sólo es digno lugar para que reine
tu excelsa majestad y haga presencia.
Yo me inclino devoto y reverente
bajo tu voz de trueno,  seductora,
y doy gracias en clave con las manos
por tu verso brillante y gigantesco.

Gracias al Infinito por parirte poeta
impagable maestra de mi anhelo
y a ti por concederme, en privilegio,
un sempiterno estímulo en mi lengua.

Contienda

Foto de Christoph von Toggenburg  http://www.bbc.com/mundo/america_latina/2010/04/100426_galeria_colombia_desplazados_cruz_roja_rg.shtml

¿Cuántos de los que os atrevéis
a reputar a un poeta
habréis parido conscientemente
un verso?

¿Y cuántos de  los que no os reconocéis
mínimamente asesinos
habréis sido preservadores de la plenitud
de la vida?

¡Es excesivamente cómodo vivir
en cuerpo ajeno
las fatalidades de la guerra!

ALQUITARA

                   Tomada de: https://blancaflor.wordpress.com/2006/11/09/potes-capital-de-liebana/alquitara-de-orujo/

Bajo el tul de tus manos infinitas
se evapora el misterio de la carne
y el licor del deseo se condensa
en la fina redoma de tu boca
luego que serpentines de tu cuerpo
claudicando al incendio de mi alma
subliman las urgencias de la sangre
tornándolas alcohol que me enajena…

Eres el sedimento con que extingo
neurosis, ansiedad y desarraigos.

Prodigio

                                                                                                                             Foto de: Maria Paula Giraldo Tabares

Tengo sólo dos brazos que no abarcan
más que la dimensión de un filamento,
y a cambio, corazones que me enmarcan,
me brindan complexiones de universo.

Me fugo en los poemas que me escapan

buscando libertad y firmamento
y vivo entre los versos que os atrapan
reo de todo lo que me desprendo.

¡Qué inmensurable e irónico suceso:

todo aquello que soy cabe y no escapa
de los márgenes mínimos de un verso...

prodigio: lo que hacéis, cuando os atrapa,
inyectándole vida en vuestro incienso
al diminuto aroma que destapa!

Vid vital

                                      Imagen tomada de: http://www.revistaboutiquechile.cl/panoramas/articulo?id=4406

                                                                                                                                                                                                                          

Ebrio de tus elíxires sensuales

y el mosto espiritoso de tu hollejo

-moscatel en sazón-

llegué del almijar

después de qué mis labios saborearan

de tu vino de lágrima;

sitibundo hoy deliro ante el lagar

se destile tu vino de solera

-de suyo generoso-:

deleite y placidez para mi alma.

Corazón de latidos infinitos

                      Imagen tomada de la red: http://todoenimgenes.com/imagenes-de-amanecer-en-la-playa/

En el infinito universo del amor, amigo(a),
la basta soledad jamás te inquiete,
la distancia que se antoja inmensurable
simplemente es la luz que se hace tenue
tornándonos pequeños e invisibles;
mantén el pebetero del anhelo
uncido al corazón como una estrella
y no cejes tu senda favorita
que alguno de los rastros en la playa
será finito paso que retorne
a ese solo lugar excepcional
donde vive el amor que nunca muere:
corazón de latidos infinitos.

Acotaciones:

1.    Este poema fue publicado e ilustrado originalmente en: https://www.instagram.com/p/34iUyStNoa/?taken-by=letrasdeautores

Y replicado en páginas como: Una copa de letras   

https://www.instagram.com/p/4Wk_GllESy/?taken-by=artemaz y

https://www.instagram.com/p/BJ3KhX4AJNZ/?taken-by=luciagomez1 

A cuyos responsables agradezco haberlo divulgado dejando constancia de mi autoría.

Escrutinio

                         Tomada de: http://blog.danielberlanga.es/cementerio-de-montjuic/daniel-berlanga-781/

La tormenta interior se hace patética
cuando ese cielo de la madrugada
se colma de fragor indescifrable
y de angustia y terror cuando quien vela
enciende más la lobreguez que reina
del horizonte allende lontananza.

¿Y qué decir del ralo mediodía
que funde la canícula inclemente
sobre carnes expuestas al desvío…?
A pesar de la luz caen las sombras
y escriben sobre el parco firmamento
la sentencia fatal del desamparo.

La noche, amenazante meteorito,
cierra el ciclo fatal de la agonía
que brinda el Gólgota de la memoria…
El aciago balance incuestionable:
viviste solo, lerdo, y por bohemio
al lóbrego orco bajarás vacío.

Publicado por primera vez en: http://lanausea2000.blogspot.com.co/search?q=omar+crosa

¡VIVE EN JÚBILO!

                                                                                        Fotografía: Juliana Montoya Pérez

Tú, no lo has entendido bien, por no darle cabida a los sueños y vivir brindando por el tedio. Los sueños son milagros, criaturas en el seno de un anhelo y en tránsito de alumbramiento; puede ser su quirófano: un aula de clase bajo la galbana de aurora, a las seis; o una grada en la ‘zona verde’ de los exteriores del bloque; y, por qué no, la barra del cafetín donde el aroma a café desplaza los hedores de un ‘te-quiero’: ‘verde’, de envidia, o, ‘rojo’, de furia; pero los lugares donde suelen tener mejor vida, son las butacas de los cinemas y las raíces de los árboles, en un parque, sosegado por aire libre y ratificado por los testimonios de un libro.

Tú, que recelas del espíritu de los duendes, como de la salud de mi juicio, me vituperas por mis fantasías e inmolas a tu imaginación, dominado por tu pragmatismo patológico. No puedo dotarte de alas para que remontes al teatro de las emociones y experimentes el espectáculo de las utopías, este es el mundo de ‘el loco’, y ‘la cuerda’ que te ata, hace imposible que te levantes de tu morada: el piso, y pongas un pie fuera de la cama en que te tumbas: la abulia; tu estado no me turba; me sigue deslumbrando el universo de lo diminuto, donde: una lágrima que se precipita por otra mejilla, humedece mis ojos porque sé que riega una desdicha; una sonrisa que hace paréntesis sobre una boca, enmarca un placer que me embriaga, porque estoy seguro que la despierta algo dulce; unos labios que tiemblan, denotan el agobio de una tortura que me mata, porque la siento en mis carnes;  pero otros, que besan, cobijan con el bálsamo del alivio, que dilata mí ser, porque se me antoja lluvia redentora en un desierto; y, ¡como nada es gratis!, yo también río y lloro y tiemblo y enmudezco y voy solo a los cines y me planto en los árboles a reconocer hojas para retener folios: ¡soy feliz a pesar de tu augurio!; tú, no tienes argumentos para demostrarme lo contrario. En fin, por eso, sólo quien observa el mundo con los sentidos abiertos y el espíritu dispuesto, ¡vive en júbilo!

—  OMAR  CROSA

DRAMA EN EL GRAO

Un ‘cuentococo’ de

Maria Isabel Moreno Mercader

     -Hecho poema y titulado- 

Has pasado excesivo tiempo lóbrega,
desembuchando por los ojos
y experimentando hemorragias por los dedos;
en las noches copulas en los vértices
de cada página de Pizarnik
y el cuervo establecido en tu frente
besuquea tus ojos antes de que concilies el sueño;
un buitre famélico vigila insaciable
sobre las estructuras de tu cama
para ser el primero en declararte los “buenos días”…

En la mañana despiertas con la melena revuelta
en el drama que supura la herida en tu cerebro,
renuncias al desayuno y te precipitas
en el vacío de tu estómago –cada vez más insondable–;
con un fragmento de costilla flotante –no identificada–
transcribes en tu rótula derecha
la nómina de los monstruos
que se hicieron ocupas de tu lecho,
bosquejas al margen una casa en ruinas,
un huracán desolador y un río de sangre,
y cuando la primera gota en recorrer
la extremidad llega al tobillo
traes a la memoria el hecho de estar viva…

Pronto olvidas el suceso, muy pronto,
¡tanto!...
que me pregunto si serás un pez
que en alguna ocasión podrá vivir
por fuera de un mar de lágrimas…

El "cuentacoco" está publicado en: www.instagram.com/p/03T2nvLEnJ/?taken-by=cocoanimaux

                                                                                        Autor: carlostalaverilla  Tomada de: http://www.panoramio.com/photo/11483991

Resurrección

¿Nació muerto el poeta

cuando escribió un solo poema:
un solo verso vivo, interminable
cuyo punto y seguido
quedó alojado en mármol
que no alcanzó para ocultar
la luz que generaron sus cenizas?

No.

Hay una realidad insoslayable:
revive en las favilas esparcidas
que unos ojos transcriben
al plegar los velos del olvido.

Fotografía tomada de: http://es.123rf.com/photo_28022937_brasas-y-cenizas-en-un-fuego-que-se-apaga.html

Logro Ganar Besando Toda Injuria

                                                                   A Sebastián Feria Ojeda

Yo soy homo-sexual:
tan humano, tan hombre y tan sexual…
¡como cualquiera!;
no comprendo etiquetas…
sólo en las mercancías.

El mundo está de enfermos crónicos plagado,
que observando el amor
desde sus propias sombras, califican
como si de manufactura se tratase;
los veo consumirse en su aciaga tarea
mientras vivo feliz con lo que,
¡aunque no crean!,
Logro Ganar Besando Toda Injuria.

Publicado en: https://www.instagram.com/letrasdeautores/

                                      Fotografía tomada de: https://lanzarotephotos.wordpress.com/page/2/

SANTIAMÉN

Somos instantes:

una febril mirada a un recuerdo
que alimenta la angustia que compone
la difusa ilusión que se deshace
sobre el trivial telón de los minutos
y en el espejo de la sumatoria
la imagen de un ayer que se ha hecho cruz
contra las estructuras de una cara
vuelta pliegues de arena por el viento
que discurre veloz oreando periquetes
sobre un desierto ante la noche oscura.

La vida:
un santiamén de incertidumbres.

                                                                                                                           Fotografía: Juliana Montoya Pérez

El Pie De La Cabeza

Artesano del polvo

que con hormas de cuero
mediante diaforesis
persistes en fundir todo camino:
la vida no se va como parece
frenética, respira y hace nido
bajo los tegumentos del minuto
tejiendo empalizadas espinosas
que forman la membrana en la que aspira
el pulmón apariencias,
todo es sólo vereda en que deambula
una recua de seres trashumantes,
los deseos, que expiran a horcajadas
sobre abarcas de último sollozo
reclamando la falta de un segundo
para ultimar ardores incompletos.

Todo en el ser acaba donde nace:
en la mente,
el pie de la cabeza.

                                                                                                                    Fotografía: Juliana Montoya Pérez