Desconsuelo
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La
angustia atrona lo más exiguo de mis días,
nada
declara el aire, gorgoritea enigmas
que
aturden los sentidos descompuestos;
los
pájaros abandonados por el nervio
recluyeron
su desprovisto cuerpo entre otras hojas
dejando
mi desnudez desahuciada;
sólo
queda de mí la huida en quejas
que aprisionan
mis cantos
y el
estremecimiento entre las pieles
de las
palabras que me desvencijan;
cualquier
acto de amor es un lisiado
que
repta ante el vilipendio de la fuerza,
cualquier
reproche voz hacia el vacío
que no
azora ¡al cinismo de las hienas!
Por
defecto el espíritu se rehúsa
a
claudicar en la orfandad y el miedo,
¡pendencia!,
con el verbo fracturado
por el
tremor que convulsiona al ánimo
el
apercibimiento de las fauces
que
oliscan en la brisa y balsopeto
el
corazón que sacie su barbarie…
¡Ya no
hay músculo, late la congoja!
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